Готовлю салатик, оливьехой зовут.
Ведь гости уж близко, салатик мой ждут.
Колбаску порежу, картошку, морковь.
Горошек открою и хочется вновь….
Шоколадааа и мармеладааа,
Но шепчет мне совесть – не надо!
Я зелень шинкую, огурчик, яйцо.
Осталось немного, потеет лицо)
Майонеза добавлю и соли слегка,
Но снова мне совесть,
Фигурааа – покааа!
Ну вот ведь засада – вкусняшки не есть,
Готовишь, готовишь, все блюда не счесть.
Ведь праздник уж близко, накрыты столы.
А совесть мне хочет надеть кандалы.
Да, праздник обжорства, ночного причём.
Раз в год – себе я сказала, подернув плечом.
Вот гости пришли и уселись за стол,
С шампанского пробка слетела на пол.
Налиты бокалы, тарелки полны,
Из кухни доносится запах долмы.
Салатик я пробую, совесть шипит,
Нет, это шампанское в желудке бурлит.
Хлопушки готовы, бенгальские жгут,
Забила на совесть, девчонки поймут
Раз праздник, раз гости, салатик, долма.
Ну хочется праздника, ведь не тюрьма.
Фигуры, диеты, всё это потом…
Сейчас я в нирване, зима за окном.
Шампусик в бокал я себе налила,
Оливье положила, бенгальский зажгла,
И совесть в обнимку с салатом сидит,
Ей ласково шепчет оливьеха-бандит.
Расслабься красотка, ты хороша,
Завтра про тело, сегодня – душа!
И совесть расслабилась, отпустила бразды,
А я веселюсь, мне до звезды.
Пусть праздник желудка сольётся в дуете,
С душой, что сегодня в приоритете
Рубаю салатик, оливьехой зовут.
Ведь скоро куранты 12 пробьют…
Автор: Алёна Артис
Поэтесса, Художница
